ИСТИНА,                    ЗАТЕРТАЯ                    ДО                   ДЫР.

помню,  в  интервью Эвальду Мишель Фуко, сравнивая себя с Витгенштейном, спросил
"Почему  же  истина  все  еще так мало истинна?". Так проложенный штрих двойного
набрасывания   проблемы   кажется   нацелен   на  возобновление  проблематизации
истинности.  с  виду  действуя  как  тавтология  "истинная  истина", "неистинная
истина"  разрезает  в  истине как бы два пласта или две рабочих области: в одной
истина  действует  как норматив, как устремление и как критерий; в другой же как
механизм  срывания  покровов  как  разрыв  упорядоченного движения подтверждения
соответствия.   разрез   этот   фиксирует   главную  проблему  -  истине  нельзя
соответствовать   иным   образом,   нежели  ставить  под  сомнение  и  постоянно
возобновлять  всякие процедуры соответствия, которые под видом истины предлагают
вещи  или  суждения  о вещах. еще Ницше насмехался над забавными людьми, которые
вначале  спрятали  истину  за  кустом,  а потом бегают и ищут ее как малые дети.
истина            это            игра           в           ее           поиски.
вопрос  еще  и в другом, нужно ли сейчас срывать покровы и обнажать подлинность?
актуально  ли это сейчас в духе ли времени всеобщей унификации, упрощающей любые
иерархии?
сохраняет  ли сейчас еще произнесение требования истинности тот импульс бежать и
искать  ее, какой она была способна исконно нести. не выглядит ли смешным и даже
не по-ницшеански, а по-просту забавным выражение "от имени истины", "в чем здесь
состоит  истина?",  "давайте  искать  истину"? вспоминается перевод истинности в
антропологический  модус,  воспроизведенный  и не единожды Николаем Ивановым: "Я
скажу  вам,  что  есть  истина!!!"  -  говорит  один.  -  "А  кто  тебя,  мудак,
спрашивал!?"        -        ставит       его       на       место       другой.
"что есть истина" проявляет человека как промакашка потные ладони. в деле истины
мы  сталкиваемся и с моральным различением чистого-нечистого. формированием хотя
бы  относительной иерархии чего-нибудь. господи, дай мне сил дотянуться до тебя!
а так, вообще, зачем это сейчас нужно? да и кто может сейчас поставить вопрос об
истине?  от чьего имени? и все же, стоит ли окончательно расслабиться на ее счет
...
среди  тотальной  ломки "жизни", среди все непрерывно сужающегося каркаса, среди
бушующих  и  безумных глаз как на ночной полянке в лесу, когда заставить звучать
только  одну  ноту  так  нужно,  но  практически невероятно. ради чего мы вообще
вступаем в эту игру? зачем весь этот огород? все эти пустые каркасы с натянутыми
на  них  пузырями  ожиданий в мелких подрагиваниях ветра? когда наконец отпустит
эпилиптический  общественный  стробоскоп  фраз,  позволит  просто падать куда-то
вглубь  своей  кроличьей  норы,  лететь  без остановки вдоль стенок своего ложа,
почти  сливаясь с ними на огромной скорости тормозя и ломая суставы, превращаясь
в комок земли, которому везде уют и покой? истина как нож в спине, ни раздеться,
ни одется...